Mon pays ce n'est pas un pays, C'est l'hiver.
Mon jardin ce n'est pas un jardin, C'est la plaine.
Mon chemin ce n'est pas un chemin, C'est la neige.
Dans le silence de l'hiver,
Je veux revoir ce lac étrange,
Entre le cristal et le verre,
Où viennent se poser des anges.
La neige qui danse,
En ronde monotone,
Met le blanc sur le tableau noir,
Qu'est celui du monde.
Les couleurs disparaissent,
Le blanc les a toutes volées.
Car le monde,
Est un palais glacial.
La neige qui tombe,
Qui fond puis se balade,
A travers le monde,
Ensorcelle les habitants,
Qui dorment doucement,
Doucement, doucement...
Sous la neige,
Les arbres dansent,
Ils se dandinent,
Sur la violente musique du vent.
Et les branches craquent,
De ne pouvoir applaudir.
Qu'il est doux...
Qu'il est doux d'écouter des histoires,
Des histoires du temps passé,
Quand les branches d'arbres sont noires,
Quand la neige est épaisse et charge un sol glacé !
Les vases ont des fleurs de givre,
Sous la charmille aux blancs réseaux.
Et sur la neige on voit se suivre,
Les pas étoilés des oiseaux.
La neige blanche danse,
Avec l'herbe et les fleurs.
La neige blanche chante,
Avec le ciel et les nuages.
La neige joue,
Avec l'air et le vent.
La neige meurt
Avec le soleil.